Arts et culture

Ensemble, c’est tout

Anna Gavalda

« ...Non, ne pleure pas… Tiens, prends mon mouchoir, petite fille… Mais il y a une chose que je dois te dire : les gens qui s’arrêtent de parler deviennent fous. Chu Ta, par exemple, je ne te l’ai pas dit tout à l’heure, mais il est devenu fou et très malheureux aussi… Très, très malheureux et très, très fou. Il n’a retrouvé la paix que lorsqu’il était un vieillard. Tu ne vas pas attendre d’être une vieillarde, toi, n’est-ce pas ? Dis-moi que non. Tu es très douée, tu sais ? Tu es la plus douée de tous les élèves que j’aie jamais eus, mais ce n’est pas une raison, Camille... Ce n’est pas une raison… Le monde d’aujourd’hui n’est plus comme celui de Chu Ta et tu dois te remettre à parler. Tu es obligée, tu comprends ? Sinon, ils vont t’enfermer avec de vrais fous et personne ne verra jamais tous tes beaux dessins… »

Il tendit son verre sans conviction : non, il ne dormirait pas demain. Demain il irait au Temps retrouvé, la SPA des vieux, manger des chocolats dégueulasses avec deux ou trois mémés abandonnées qui joueraient avec leurs dentiers pendant que la sienne regarderait par la fenêtre en soupirant.

Maintenant, il avait mal au bide dès le péage…

Il préférait ne pas y penser et vida son verre d’un trait.

Il regardait Camille en douce. Ses taches de rousseur apparaissaient ou disparaissaient selon les heures, c’était très étrange comme phénomène…

Elle lui avait dit qu’il était beau et maintenant elle était en train de bader ce grand dadais, pff… toutes les mêmes.

Franck Lestafier n’avait pas le moral.

Euh… Je commence par où ?

Un boulot de merde, une vie de merde, une mémé à l’ouest et un déménagement en perspective. Redormir sur un clic-clac pourri, perdre une heure à chaque pause. Ne plus jamais voir Philibert. Ne plus jamais le titiller pour lui apprendre à se défendre, à répondre, à s’énerver, à s’imposer enfin. Ne plus l’appeler mon gros minet en sucre. Ne plus penser à lui mettre une bonne gamelle de côté. Ne plus épater les filles avec son lit de roi de France et sa salle de bains de princesse. Ne plus les entendre, lui et Camille parler de la guerre de 14 comme s’ils l’avaient vécue, ou de Louis XI comme s’il venait de boire un godet avec eux. Ne plus la guetter, ne plus lever le nez en ouvrant la porte pour savoir, à l’odeur de sa cigarette, si elle était déjà là. Ne plus se précipiter sur son carnet dès qu’elle avait le dos tourné pour voir les dessins du jour. Ne plus se coucher et avoir la tour Eiffel illuminée pour veilleuse. Et puis rester en France, continuer de perdre un kilo par service et de le reprendre en bières juste après. Continuer d’obéir. Toujours. Tout le temps. Il avait fait que ça : obéir. Et maintenant, il était coincé jusqu’à… Vas-y, dis-le jusqu’à quand, dis-le ! Eh ben, ouais, c’est ça… Jusqu’à ce qu’elle claque… Comme si sa vie ne pouvait s’arranger qu’à la seule condition de le faire souffrir encore.

Putain, mais c’est bon là ! Vous pouvez pas vous exciter sur un autre que moi, maintenant ? C’est vrai, quoi, j’ai eu ma dose…